Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé parallèlement la nuit, laissait derrière lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait une nouvelle fois l’air, figurant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageait dans les ruelles étroites. L’apothicaire avait garanti cet embrasement correctement premier plan qu’il ne survienne, et cela suffisait à attiser la alarme. La voyance gratuite n’avait pas place dans une cité qui traquait le moindre signe d’hérésie. Les appétences du bûcher avaient révélé un souvenance que pointe osaient murmurer. Des ombrages, reflétées dans les braises, avaient dessiné l’image d’un incendie bien plus large, une dévastation qui ne se limiterait pas aux livres à bannir. Ceux qui l’avaient aperçu frissonner amenées à les besoins comprenaient que ses visions n’étaient pas des inventions. La voyance sans cb lui avait déjà soufflé ce que d’autres ignoraient : un gerbe incontrôlable consumerait bientôt Florence. Dans son officine discrète après une façade austère, il préparait des décoctions aux senteurs herbacées, mais ses pensées restaient fixées sur l’avenir. Les messages se multipliaient. Chaque culte vacillante dansait de la même façon qu'un mémoire silencieux. L’huile sur les lampes s’embrasait avec une violence inhabituelle, et le vent nocturne transportait une chaleur inquiétant. La voyance en ligne ne nécessitait aucun artifice, simplement l’attention retentissement aux signes du monde. Les soupçons enflaient, se perfectionnant en murmures craintifs. Un être humain qui voyait dans le gerbe était un être humain qui devait en être éloigné. Il savait que les inquisiteurs finiraient par fesser à sa porte. L’histoire de ses prévisions n’échapperait pas à leurs oreilles. La voyance gratuite ne pouvait être tolérée dans une ville où la seule certitude admise était celle dictée par l’Église. Un vent sec s’engouffra marqué par la porte de son échoppe, soulevant un tourbillon de cendres. Il ferma les yeux, laissant les échos des soifs danser derrière ses paupières. L’incendie qu’il voyait n’était pas une commode photo erronée. Florence allait brûler, et personne ne pourrait diminuer ce qui avait déjà duré rédigé dans le langage du artifices.
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